Café

A mesa do café estava posta.

O relógio da sala, antigo cuco,

Herança do avô materno,

Anunciava cinco horas.

Lá fora o vento soprava frio e manso,

Penteando o topete das árvores,

Levando ao longe tristezas e decepções.

O bem-te-vi pousou no parapeito,

Olhou aguçado para o bolo de fubá,

Que inundava a saleta com seu cheiro brasileiro.

O bule de prata majestoso se fazia,

Pois em suas mãos estava a alma daquela simples tarde:

O café preto que esquenta e conforta,

Quando o bebemos reunidos em família,

Juntos como um só indivíduo,

Abjetos ao pecado e à maldade,

Puros,

Em viva comunhão com a natureza.

Pois brotou, ele, da nossa mãe-terra,

Que tanto é explorada e consumida,

Pelo dinheiro, pela posse e por poder.

Colhido pelas mãos dos, já cansados,

Escravos de um sistema sem justiça,

E saboreado pela boca da jovem rica,

Vestida de seda, com sapatos azuis.

Esse mesmo café, presente naquela mesa,

E em outras tantas deste vasto mundo,

Faz-se bebida de inenarrável importância,

Gosto de paz,

Cheiro de alegria.

Ao me embebedar com o sabor divino,

A Deus e a todos os santos agradeço,

Porque fizeram de mim digno de seu consumo.

Que eu possa, nessa tarde,

Cujas flores sorriem apaixonadas,

Pelo sol que as banha galanteador,

Pedir por um mundo com mais amor,

E tomar, com fé, café.